Nove horas mais...

Nove horas mais cinco minutos de uma manhã de sábado. O verde povoa a paisagem que me rodeia. Castanheiros, oliveiras, pinheiros e outras árvores de diferentes portes. O prado, meio seco, é uma alcatifa onde há pouco, as minhas sapatilhas recentemente estreadas, pisaram. Está fresco mas os raios solares perfuram entre as nuvens que povoam o céu.

Acordei cedo hoje, tal como se fosse um normal dia de semana. Na verdade, todos os dias são para acordar cedo. Não existe motivo suficiente para me deixar dormir mais cedo nem que me faça abandonar o leito mais tarde.

Vou dar uma caminhada na natureza. Que me acompanha ligou à pouco. Acordou às nove e pelo que prevejo antes das dez não estará na minha presença. Sentei-me no carro e escrevo e ouço música.

Nestes momentos de espera aproveito para inventar histórias. lembrei de criar uma relação entre uma simples lagarta e uma folha de castanheiro. Ou até criar uma sinfonia baseada no canto dos pássaros. A formiga que trabalha arduamente mas neste caso, poderia ser acusado de plágio.

Foi há uns meros vinte e dois anos que fiz campismo pela última, no ano em que comecei a deixar de ser feliz. fui buscar essa memória por causa das poucas tendas que povoam o parque situado à minha rectaguarda. Apetece-me comprar uma tenda e reiniciar essa actividade. Talvez encontre quem me ajude a armar a tenda, especialmente alguém que leia as instruções, já que eu raramente o faço. E os resultados acabam sempre por não ser os esperados.

Os trilhos esperam-me. O tempo convida e as minhas pernas pedem exercício. Não que eu seja sedentário, elas gostam apenas de movimento. trouxe a mochila abastecida. O boné de pala. A máquina fotográfica. O bastão que marca o passo. Ao longe pareço um pastor, mas o meu pastoreio não passa de ideias. Não se alimentam das ervas que me rodeiam, apenas dos sonhos que ainda povoam o meu ser.

Vem-me sempre à memória a mesma palavra, aquela com que defino a minha escrita. "Disparates". Só escrevo disparates e este caderno é prova disso. Já lá vão vinte minutos de escrita e já me dói o pulso. A preguiça invade-me e o sol atrai-me. Acho que vou seguir o seu desejo. Afinal é apenas mais um sábado. Diferente.

(acabado de escrever às 9:29h)